Las ramas de ese olivo,
mecidas por el viento,
¿susurran sin motivo
ese dulce lamento?
La luz de aquella estrella
que admiro somnoliento,
¿casualidad, tan bella
mota en el firmamento?
¿Será el azar creador
de toda la belleza?
¿Del piar del ruiseñor?
¿Del olor de una flor?
¿Del color en la naturaleza?
Si es así,
en ti
culminó su proeza.
